tag:blogger.com,1999:blog-89000425369279887492024-03-13T16:09:34.589+01:00LA QUINTA ESENCIA...Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.comBlogger72125tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-62287459375062072312016-01-21T11:31:00.000+01:002016-01-21T11:31:09.422+01:00BenimacletMi ventana se abre a la calle, y la gente pasa por mi ventana.
Mi ventana es una calle.
Retazo de un barrio con sus pequeñas grandes historias,
mi ventana son los niños que peregrinan al colegio
y los que salen en estampida de él.
Calles empedradas, casas antiguas
y una huerta inmensa que asoma por la esquina,
todo esto es mi ventana.
Paredes que cada día amanecen con un nuevo vestido,
bullicio Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-32516856002326208792016-01-21T10:23:00.000+01:002016-01-21T11:33:37.383+01:00ResetY de repente volver. Otra vez esa sensación. Otra vez escribiendo delante de la pantalla, las palabras brotando de los dedos temblorosos atraviesan las teclas, que van componiendo una sinfonía de nuevas frases sobre el blanco. Esta vez el escenario cambia, se ve otra ciudad desde la ventana. Se escucha otra música de fondo.
Los años han pasado. Varios inviernos sin escribir hasta llegar a éste, Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-62053049663943007142012-04-06T00:27:00.002+02:002012-04-06T00:31:31.254+02:00Lejanos pasos en la playaCaminaba ligeramente sobre la fina arena de la playa. Casi como si apenas pesara.
Sus pies húmedos se deslizaban sobre la blanca espuma de piedra que resplandecía bajo el sol. Las olas mecían suavemente el agua salada que mojaba agradablemente a la joven.
Todo desprendía tranquilidad. Una tranquilidad que olía mar.
Su cabello suavemente pelirrojo caía grácilmente sobre su cuerpo, Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-40348487367133468702012-01-27T17:47:00.000+01:002012-01-27T17:47:11.405+01:00De recuerdos olvidadosLa joven Marta solía olvidarse a menudo de pequeñas cosas, como cuando iba por el pasillo y no se acordaba de qué iba a hacer o intentaba buscar algo que tenía en la mano. Aunque a ella no le importaba aquello, pues eran banalidades.
Pero el tiempo pasó y la joven Marta dejó de ser tan joven. Y los pequeños olvidos se convirtieron en algo más. Poco a poco dejó de recordar a sus Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-50772220513966999642011-12-16T17:48:00.000+01:002011-12-16T17:48:58.766+01:00Aquellos felices años
Y en el centro de la carretera, el coche.
Los años 60 brillaban en todo su esplendor.
Él y ella, Ella y él, los dos unidos en aquel viaje interminable cruzando el inmenso camino de alquitrán con destino a lo desconocido.
Ella, su melena rubia y graciosamente despeinada ondeando al viento, asomada hacia el cielo a través del coche descapotable.
Él, su pelo castaño con flequillo en un Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-56372099754062516412011-11-01T16:27:00.000+01:002011-11-01T16:27:52.297+01:00Tras el tiempo...Somos el tiempo que nos consume,
o ni tan siquiera eso.
Somos una sombra de lo que fuimos,
una sombra que crece a cada instante,
al tiempo que nuestra vida merma.
El presente se nos escapa de las manos,
y sentimos con horror cómo el tiempo
nos ahoga cada vez más en su letal abrazo.
E imponentes contemplamos como cada momento
pasa ante nuestros ojos, furtivo,
devorándonos hasta que de nosotros Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-54053827895673477182011-10-08T00:30:00.000+02:002011-10-08T00:30:22.913+02:00No te asomes
a la ventana,
que no hay nada en esta casa.
Asómate a mi alma.
No te asomes
al cementerio,
que no hay nada entre estos huesos.
Asómate a mi cuerpo.
Miguel Hernández
Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-84077967918802739182011-09-15T23:45:00.000+02:002011-09-15T23:45:27.608+02:00CabreadoVamos a ver, vamos a veeer...¿Alguien me puede explicar qué mierda (sí, tal cual) es esto de "Acorralados"?
O sea, cogemos a los famosuchos del momento, célebres por hazañas como robar un furgón lleno de dinero (léase el Dioni), o una chica que dice introducirse collares de 90 cm. por su órgano femenino (quién por cierto creo que ha inagurado la nueva profesión de "acróbata vaginal" [se ve Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-85626600913689394002011-09-04T17:26:00.000+02:002011-09-04T17:26:02.763+02:00Sundays in love
...Y yo decirte que te quiero y tu sonreírme
(no sólo con la boca, también con la mirada,
pues las sonrisas más bonitas son las de tus ojos).
Y seguir caminando, quizá infinitamente,
por esa pradera imaginaria; pisando un césped
siempre verde (pues este es un sueño y las
plantas no marchitan) con los pies descalzos...
Porque nunca se hará tarde y siempre
viviremos el momento eterno, Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-33631242815673054262011-08-26T23:59:00.001+02:002011-08-27T00:00:27.618+02:00El momento es ahoraPorque este mundo no sería mundo si no levántaramos la cabeza para ver el cielo que hay sobre nosotros. Para perderse en su azul infinito y buscarle formas a las nubes. Porque siempre se ocultará algún animal entre las espumosas habitantes del cielo de verano que nos arracará una sonrisa.
Y ahora corre, ríete, siéntete vivo. Porque el Sol está en la cúspide y nos ilumina, disfutemos de&Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-45305129024196453062011-06-20T16:48:00.000+02:002011-06-20T16:48:11.429+02:00Surrealidad envolventeLa chica se sentaba sola, cubierta por algo similar a un antiguo albornoz, en aquel sofá viejo de la oscura habitación. No sabía si fuera de aquellas persianas por las que se colaban algunos tímidos haces de luz era mañana o tarde, ni en qué día (ni año) se encontraba, pero no le importaba.
Una bruma de leve calor inundaba espesamente aquella estancia casi cerrada, a excepción de Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-83837509258805721702011-06-07T14:27:00.007+02:002011-06-07T14:46:10.910+02:00De como la democracia es aplastada una vez másY por fin, la voz de la conciencia se impuso y gritó en las mentes de todos aquellos ciudadanos: "Levantaos y reivindicad vuestros derechos, haced saber a aquellos que os quieren gobernar que seguís ahí. ¡Indignaos!"Y así lo hicieron. Unos días más tarde, eran brutalmente desalojados por una violenta masa de policías con el supuesto objeto de limpiar una plaza (pública, por cierto) para celebrar Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-74939999407762903722011-04-30T00:12:00.000+02:002011-04-30T00:12:12.733+02:00MedicamentosDe actitud actitud frágil y salud quebradiza, se pasaba el día entre pastilla y pastilla. Medicamentos de cualquier índole abarrotaban los rincones de aquella casa blanca, impersonal y de aspecto vacío, igual al hospital que frecuentaba ya como lugar de referencia.
Le gustaba estar enferma. Le gustaba el hecho de ir a la farmacia tres días por semana cargada con recetas de todo tipo, mientras Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-69609423210667679622011-04-15T17:22:00.000+02:002011-04-15T17:22:39.083+02:00PremiosHace algún tiempo, Michelle Rain en su blog El alma de la lluvia me dio dos premios por mi blog, cosa que le agradezco mucho.
Bueno, ya que según el premio tenía que decir unas cuántas cosas sobre mí, ahí voy:
Me gustaría publicar un libro algún día.
Supongo que me gustaría que me calificaran de "extraño" considerando lo que se toma por normalidad hoy en día.
Mi pereza hace que escriba, veaTranseúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-56013987343329679172011-03-04T21:27:00.003+01:002011-03-04T22:03:56.675+01:00Era una tarde de luz cálida y apacible, una tarde de nostalgia infantil, de evocación del juego lejano...Ella se sentaba sobre el viejo sillón, algo acartonado por el tiempo. Los álamos se mecían con la suave brisa tras la ventana, en un bucólico paisaje de tranquilidad infinita.Observaba detenidamente los recuerdos almacenados en aquella caja que sostenía sobre su regazo. Miraba las fotos Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-33959801371435656362010-11-12T18:35:00.002+01:002011-03-04T22:04:43.122+01:00Cronología de un viaje a lo grisLos minutos van pasando y los kilómetros se van sucediendo. Surcando la monótona carretera, extensa brecha grisácea abierta sobre la naturaleza, el la cárcel móvil a la que llaman autobús continúa con su cometido entre altas farolas y líneas discontinuas.La noche va extendiendo su manto sobre el cielo gris tiñéndolo de oscuro. El frío filtrado por la ventana penetra hasta mis entrañas provocando Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-38793805052882570302010-10-12T22:20:00.003+02:002011-03-04T22:05:12.360+01:00Nocturnidad del 18 de SeptiembreMelodías de un concierto suenan a lo lejos en la noche ferial de aquel pueblo disfrazado de ciudad.Fantasías creadas a partir de visitantes pasajeros que desfilan ante los ilusos jóvenes que con alegrías renovadas siguen a los ya idolatrados personajes, más habitantes en el mundo de la ilusión que en el de la realidad. Y entre risas y escondites espontáneos van construyendo historia sobre Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-57514912526446040712010-09-05T12:00:00.005+02:002011-03-04T22:05:33.846+01:00Cumpliendo dos años...Hoy se cumplen dos años desde que empecé este blog.En este tiempo han ocurrido muchas cosas y ha sido una época de muchos cambios, pero siempre he tenido mi pequeño refugio virtual en el que poder escribir y compartir mi arte con vosotros.Muchas gracias a todos los que me leéis, a todos los que comentáis, a mis seguidores y en definitiva a todos los que contribuís a que esto tenga sentido y a Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-66574110347777958762010-05-31T12:35:00.004+02:002011-03-04T22:05:45.841+01:00El autómataY el autómata seguía con su mecánica función.Día tras día, hora tras hora, minuto a minuto y segundo a segundo.En ningún momento se detuvo, en ningún momento su mente tomó el control de su frío cuerpo y pudo decidir sobre sus actos.Siguió con la mirada perdida, girando su tétrico e inexpresivo rostro, el cual no era más que una máscara.Siguió extendiendo su esquelético brazo de metal, siguió Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-77019420527380263362010-05-20T17:09:00.004+02:002010-05-20T17:25:10.599+02:00Hay que aprender a olvidarHace una semana que te fuistey te busco, y no te encuentro.Hace una semana, y aún no has vueltoy mi corazón se ha cansado de esperarte.Hace una semana que no estás—una semana que para mí es un mundo—.Y sólo me queda el recuerdo, el amargo recuerdode lo que un día fue y ya no es.Hace una semana, quién lo diría.Las cosas han cambiado tantoque creo que ni el mundo es ya el mismo.Entonces pensaba queTranseúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-19055781347753446032010-03-30T17:10:00.000+02:002010-03-30T17:13:22.313+02:00Tumbas¿Por qué ese culto a los muertos?¿Por qué la gente construye tumbas, panteones, mausoleos...?¿Por qué se visitan las tumbas, se dejan flores, se les adora de esa manera?Más allá de la mera finalidad de eliminar los cadáveres de nuestro entorno, se rinde un culto impresionante a los muertos. Incluso hay un día dedicado a ellos.Nosotros somos un cuerpo movido por una mente, al igual que una mano Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-58131423772271370772010-03-17T15:05:00.000+01:002010-03-17T15:07:45.758+01:00La tela de Penélope o quién engaña a quiénHace muchos años vivía en Grecia un hombre llamado Ulises (quien a pesar de ser bastante sabio era muy astuto), casado con Penélope, mujer bella y singularmente dotada cuyo único defecto era su desmedida afición a tejer, costumbre gracias a la cual pudo pasar sola largas temporadas.Dice la leyenda que en cada ocasión en que Ulises con su astucia observaba que a pesar de sus prohibiciones ella se Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-91920055710468896902010-02-26T17:24:00.001+01:002010-02-26T17:25:26.797+01:00La felicidad del ignoranteEl ignorante es feliz. El ignorante es feliz porque no sabe, y el que sabe se preocupa.El ignorante no sabe si lo que hace está bien o mal (por lo que no tiene remordimientos). El ignorante no sabe si hay problemas o si tiene problemas. El ignorante ni siquiera sabe que no sabe nada.Hay cosas que es mejor no saber, y hay cosas que deseamos no haber sabido.Es muy fácil vivir como un ignorante.PeroTranseúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-81633531089428925492010-02-12T18:35:00.000+01:002010-02-12T18:36:31.501+01:00Confesiones de un anarquistaFrank llevó a su joven amigo hasta el campo. El día era soleado e invitaba a relajarse. Le incitó a que respirara aquel aire tan puro. Joseph así lo hizo, y tomó una buena bocanada de aire. Notó como el frescor recorría su cuerpo, y se sintió indescriptiblemente agradado.—Ves, el aire de aquí es fresco y puro, pues no está encerrado como el sucio aire de la ciudad. Se mueve libremente, no está Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8900042536927988749.post-4501949086315495382010-01-29T15:47:00.001+01:002010-01-29T15:49:10.219+01:00Nunca volvióNunca volvió.Nunca regresó de aquellos mares olvidados, de aquel rumor de olas perdidas, de aquel canto de aguas movedizas...Se marchó al principio de los tiempos; cuando todo era distinto, cuando el mundo parecía otro y animales y personas compartían el lenguaje de la vida.Se marchó cruzando mil y un océanos, aprendiendo a escuchar el mar, contemplando el espejo azul y leyendo en él las Transeúntehttp://www.blogger.com/profile/14771968727335018400noreply@blogger.com1